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Norbert F. Stemmer
Canzoni e storie che nascono dalla vita
Le mie canzoni e i miei testi sono grezzi, sinceri e veri. Nascono da ciò che ho vissuto: nei viaggi, nelle conversazioni, in famiglia e in quei momenti che restano.
Raccontano l’amore, la felicità, la delusione, le sfide, la guerra e la perdita, la vicinanza e la speranza.
Non sono storie inventate, ma esperienze che hanno trovato la loro strada nella musica e nelle parole.
Cantautore
Tra viaggi, incontri ed esperienze al confine
Dai miei vent’anni continuo a rimettermi in viaggio — negli anni più giovani con lo zaino in spalla, spesso facendo autostop, sempre aperta all’ignoto. I miei percorsi mi hanno portata attraverso il Nord e il Centro America, l’Asia, l’Australia, l’India, il Medio Oriente, così come l’Europa e la Russia.
Ciò che mi ha segnata non sono stati solo i luoghi, ma soprattutto le persone. Incontri che entrano sotto pelle: storie di guerra e fuga, di perdita, ma anche di fiducia, umanità e speranza. Momenti che restano, molto tempo dopo che il viaggio continua.
Da queste esperienze nascono le mie canzoni e i miei testi.
Lavoro tra musica e letteratura — come cantautrice e autrice. I miei brani sono essenziali, limpidi e vicini. Raccontano esperienze di confine, viaggi interiori ed esteriori, il destino e la ricerca di un appiglio in un mondo spesso contraddittorio.
E non si tratta solo di ciò che è difficile. In tutto questo c’è anche la domanda silenziosa della vicinanza, dell’amore, di un luogo in cui arrivare — forse anche solo per un attimo.
La mia musica segue questa stessa attitudine: misurata, sincera, con spazio per le sfumature. Il mio libro porta avanti ciò che nelle canzoni comincia — storie che hanno bisogno di più tempo per aprirsi.
Non do risposte.
Ma racconto.
E invito ad ascoltare, a guardare con attenzione —
e a lasciarsi raggiungere da storie che continuano a risuonare.
Una vita in canzoni e parole
Parto. Ancora e ancora. Con niente più di uno zaino, un pollice alzato e il presentimento che il mondo sia più grande di tutto ciò che so di lui.
Le strade scorrono sotto di me, i confini si confondono, le lingue si sciolgono in sguardi, gesti, silenzi. E da qualche parte, in mezzo a tutto questo, cominciano le storie.
Non ad alta voce. Mai ad alta voce.
Siedono di fronte a me su autobus impolverati, allattano il loro bambino, dividono il pane, o semplicemente un momento.
Raccontano di notti in cui tutto è andato perduto.
Di strade che non conoscono più una direzione. Di guerra. Di fuga.
E poi — quasi impercettibilmente — di ciò che nonostante tutto rimane:
una mano che non lascia andare. Un sorriso nel momento sbagliato. Una speranza che non ha bisogno di ragioni.
Non raccolgo nulla. Non trattengo nulla. Eppure qualcosa resta.
Si deposita tra le costole, nelle pause tra due pensieri,
là dove le parole non hanno ancora deciso se vogliono essere pronunciate.
E a un certo punto diventano canzoni. Testi.
Frammenti di qualcosa che non si lascia spiegare.
Non scrivo per rispondere. Scrivo perché c’è qualcosa che vuole essere ascoltato.
Piano. Senza imporsi. Ostinatamente.
La mia lingua risparmia ciò che non deve essere detto.
La mia musica lascia spazio a ciò che accade tra le note.
E forse è proprio lì che qualcosa sfiora qualcosa.
Non del tutto. Non per sempre.
Ma abbastanza vicino da restare.
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